Здравствуйте, Юрий Николаевич,
Спасибо за Ваш ответ, теперь я могу высказаться о Ваших стихах, пока есть время и желание.
Начну с того, что постараюсь защитить их от тех, кто пытается «поверить алгеброй гармонию», разъять живую стихотворную ткань на мелкие кусочки и придраться к каждому по отдельности по принципу «так не бывает».
Есть, например, довольно известный поэт (он давно умер, но стихи живы, поэтому «есть»), в произведениях которого, если действовать по такому принципу, тоже хватает как бы странностей. Вот, скажем - «...как белое платье пело в луче». - Как это платье может петь, уахахах, афффтар жжот!. Или «...а в небе, ко всему приученный, бессмысленно кривится диск». Что за диск?? А, Солнце! А как оно может кривиться? Да еще и быть приученным к чему-то? А вот: «Когда звенит тоской острожной глухая песня ямщика.» Как это — глухая, но звенит? Чего-то автор не того... Тем не менее, поэт пользуется некоторой популярностью (это ирония), возможно, некоторые уже поняли, о ком речь.
Ваши стихи тоже вызывают вопросы, но они, увы, совершенно иного толка. Продолжу пояснять на примерах. Есть такой исполнитель под гитару, Андрей Чернышев. Он служил в Афганистане в 345 ПДП, и большинство его песен о том времени. Андрей не профессиональный поэт, и в его творчестве хватает шероховатостей. Например, «...не сравнить даже с пляжем на Сочи». Почему это «на»? Тогда уж «в», хотя тоже не совсем верно. Или такое наивное просторечие «Когда письма с дома я читал». Нас еще в школе отучали говорить «с дома», «со школы», но не помогло в данном случае. А в этой строчке вообще ничего не понятно: «Вдруг тупой удар застынет с «эм-шестнадцать» на спине». Как может удар застыть? М16 — это американская винтовка? А почему она на спине? Тогда уж за спиной, но как из нее стрелять в таком положении? Не говоря уже о фактологии: душманы, насколько я знаю, все больше с «бурами» да китайскими копиями АК воевали.
Но несмотря на все это, вдруг в его стихах вспыхивают строчки, в которых, несмотря на их несовершенство, есть искорки чего-то настоящего, подлинного:
«Здесь Панджшер, шумя, несет тревогу, в ожиданья завтрашнего дня,
Батальон разбросан по высотам, жизнь идет как у орлиного гнезда...». Или «...что тут думать, как жил — так играй!»,
«И на сером монументе снова свежие цветы
Тем, кто в дальнем контингенте двадцать лет зарыл в пески...».
Да и так ли нужно это совершенство? Хотел же Бунин, по словам В. Катаева, переписать «Анну Каренину», «убрав длинноты», не понимая, что это не огрехи стиля, просто Толстой не мог иначе, иначе он был бы не Толстым, а кем-то другим, уже не гением, а просто хорошим писателем.
А теперь о Ваших стихах. Понимаете, можно было бы смириться с техническими огрехами — подгулявшие рифмы и размеры, какие-то «проходные» слова, вставленные только потому, что лень или нехватка словарного запаса не позволили найти более точные... Если бы в них было нечто невыразимое, назовите это Божия искра, талант, одаренность, способности, в конце концов. Ведь помню же я до сих пор стихи одной из участниц «Зеленой кареты». Не думаю, что она когда-либо примеряла на себя лавры Ахматовой, а стихи помнятся:
«Города, большие города,
Воробей, что на соседней крыше
Я играю в легкие слова,
Просто для того, чтоб их услышать...»
В Ваших же виршах нет этой легкости, когда стихи рождаются, как дыхание. Ну, или в худшем случае, создаются как ремесленник изготавливает кувшин или стул — без претензий на высокое искусство, но с соблюдением всех законов жанра. И тогда кувшин не пропускает воду, а на стуле можно сидеть без опаски упасть. Вы же без устали штампуете треснувшие кувшины и кое-как сколоченные стулья о трех ногах.
Ну и какие же отзывы о своих произведениях Вы ожидаете? По сути, риторический вопрос. Я думаю, именно поэтому Вы размещаете свои «стихи» (простите за кавычки) на заштатном форуме уездного города — авось, кто-нибудь и похвалит, или просто проголосует за то, что «Стихи — агонь!». Ведь в Москве есть масса способов представить свое творчество на суд общественности и услышать более-менее квалифицированное мнение. Даже я, совершенно случайно, наткнулся на поэтический клуб в одной библиотек Центрального округа. Но ведь боязно, да? Поэты хоть и действуют по принципу петуха и кукушки, но на совсем уж вопиющие нарушения законов жанра робко укажут, а это некомфортно.
А насчет того, что Вы печетесь о том, чтобы поведать миру о своей малой родине, Восточно-Казахстанской области... Мне кажется, это лукавство. Ширма для стихотворных вбросов. О Рудном Алтае написано достаточно много, и краеведами, и этнографами. И уж точно Вы не откроете ничего нового, сидючи в Москве. Приезжайте снова в отпуск, поработайте в архивах, поговорите со старожилами. Глядишь, и откроете что-то интересное. Но Вам же не это нужно, да?
Кстати, Ваши публикации здесь не так уж безобидны. На первый взгляд — ну что такого? Пишет человек «стихи» (повторно прошу извинить за кавычки, не удержался), выкладывает на форум. Его право. Однако не все так просто. У нас сейчас и так идет культурная деградация, людям навязывают эрзац вместо подлинного искусства. И Вы действуете на руку тем, кто так поступает, словно аптекарь, продающий фальсифицированные лекарства (а что, вполне подходящее сравнение — искусство разве не лечит?) под видом настоящих. Вы же не пишете: «Вот, накропал кое-что, прошу высказаться». Нет, Вы агрессивно нападаете на тех, кто (иногда не совсем корректно, соглашусь) осмеливается критиковать Ваши «стихи» (эээ, ну Вы поняли). А люди с неразвитым литературным вкусом — ну не привили в свое время, чем они виноваты?- приходят на этот форум, видят тут Ваши творения, читают, видят, как Вы яростно защищаете своих литературных чад, и думают - «Вроде ничего стихи». На первых страницах данной темы кто-то вроде даже хвалил. То есть Вы их сбиваете с толку, фактически под видом нормальной литературной пищи впаривая некое неудобоваримое варево, не ядовитое, а просто плохо приготовленное.
Напоследок дам пару непрошеных советов. Первый: поменьше самолюбования, если Вы на это способны. Меня как-то, в числе прочих, зацепила эта фраза «Вы даже не представляете себе, как хорошо жить, познавая новое”. С чего это Вы решили, что мы не представляем? Все закопались в прошлом, один ЮН без устали, за все отсталое человество, познает новое в МДМ?Возможно, Вы не в курсе, но (только никому не говорите, это секрет) музыку можно послушать в Интернете. Правда, сомневаюсь, что Вам удастся хоть немного занизить самооценку, есть в Вашем окололитературном упорстве что-то маниакальное, но все же постарайтесь. А второй — следуйте совету «Если можешь не писать, не пиши». По крайней мере, стихов. А если уж написали, показывайте их на литературных форумах. А если уж невтерпеж что-то публиковать здесь, делайте это в прозе. Уж поверьте, читать такие Ваши бесхитростные описания здешних краев и воспоминания о юности куда проще, чем продираться через Ваши же стихотворные нагромождения.
Будьте здоровы, успехов на ниве музыкального просвещения!
Спасибо за Ваш ответ, теперь я могу высказаться о Ваших стихах, пока есть время и желание.
Начну с того, что постараюсь защитить их от тех, кто пытается «поверить алгеброй гармонию», разъять живую стихотворную ткань на мелкие кусочки и придраться к каждому по отдельности по принципу «так не бывает».
Есть, например, довольно известный поэт (он давно умер, но стихи живы, поэтому «есть»), в произведениях которого, если действовать по такому принципу, тоже хватает как бы странностей. Вот, скажем - «...как белое платье пело в луче». - Как это платье может петь, уахахах, афффтар жжот!. Или «...а в небе, ко всему приученный, бессмысленно кривится диск». Что за диск?? А, Солнце! А как оно может кривиться? Да еще и быть приученным к чему-то? А вот: «Когда звенит тоской острожной глухая песня ямщика.» Как это — глухая, но звенит? Чего-то автор не того... Тем не менее, поэт пользуется некоторой популярностью (это ирония), возможно, некоторые уже поняли, о ком речь.
Ваши стихи тоже вызывают вопросы, но они, увы, совершенно иного толка. Продолжу пояснять на примерах. Есть такой исполнитель под гитару, Андрей Чернышев. Он служил в Афганистане в 345 ПДП, и большинство его песен о том времени. Андрей не профессиональный поэт, и в его творчестве хватает шероховатостей. Например, «...не сравнить даже с пляжем на Сочи». Почему это «на»? Тогда уж «в», хотя тоже не совсем верно. Или такое наивное просторечие «Когда письма с дома я читал». Нас еще в школе отучали говорить «с дома», «со школы», но не помогло в данном случае. А в этой строчке вообще ничего не понятно: «Вдруг тупой удар застынет с «эм-шестнадцать» на спине». Как может удар застыть? М16 — это американская винтовка? А почему она на спине? Тогда уж за спиной, но как из нее стрелять в таком положении? Не говоря уже о фактологии: душманы, насколько я знаю, все больше с «бурами» да китайскими копиями АК воевали.
Но несмотря на все это, вдруг в его стихах вспыхивают строчки, в которых, несмотря на их несовершенство, есть искорки чего-то настоящего, подлинного:
«Здесь Панджшер, шумя, несет тревогу, в ожиданья завтрашнего дня,
Батальон разбросан по высотам, жизнь идет как у орлиного гнезда...». Или «...что тут думать, как жил — так играй!»,
«И на сером монументе снова свежие цветы
Тем, кто в дальнем контингенте двадцать лет зарыл в пески...».
Да и так ли нужно это совершенство? Хотел же Бунин, по словам В. Катаева, переписать «Анну Каренину», «убрав длинноты», не понимая, что это не огрехи стиля, просто Толстой не мог иначе, иначе он был бы не Толстым, а кем-то другим, уже не гением, а просто хорошим писателем.
А теперь о Ваших стихах. Понимаете, можно было бы смириться с техническими огрехами — подгулявшие рифмы и размеры, какие-то «проходные» слова, вставленные только потому, что лень или нехватка словарного запаса не позволили найти более точные... Если бы в них было нечто невыразимое, назовите это Божия искра, талант, одаренность, способности, в конце концов. Ведь помню же я до сих пор стихи одной из участниц «Зеленой кареты». Не думаю, что она когда-либо примеряла на себя лавры Ахматовой, а стихи помнятся:
«Города, большие города,
Воробей, что на соседней крыше
Я играю в легкие слова,
Просто для того, чтоб их услышать...»
В Ваших же виршах нет этой легкости, когда стихи рождаются, как дыхание. Ну, или в худшем случае, создаются как ремесленник изготавливает кувшин или стул — без претензий на высокое искусство, но с соблюдением всех законов жанра. И тогда кувшин не пропускает воду, а на стуле можно сидеть без опаски упасть. Вы же без устали штампуете треснувшие кувшины и кое-как сколоченные стулья о трех ногах.
Ну и какие же отзывы о своих произведениях Вы ожидаете? По сути, риторический вопрос. Я думаю, именно поэтому Вы размещаете свои «стихи» (простите за кавычки) на заштатном форуме уездного города — авось, кто-нибудь и похвалит, или просто проголосует за то, что «Стихи — агонь!». Ведь в Москве есть масса способов представить свое творчество на суд общественности и услышать более-менее квалифицированное мнение. Даже я, совершенно случайно, наткнулся на поэтический клуб в одной библиотек Центрального округа. Но ведь боязно, да? Поэты хоть и действуют по принципу петуха и кукушки, но на совсем уж вопиющие нарушения законов жанра робко укажут, а это некомфортно.
А насчет того, что Вы печетесь о том, чтобы поведать миру о своей малой родине, Восточно-Казахстанской области... Мне кажется, это лукавство. Ширма для стихотворных вбросов. О Рудном Алтае написано достаточно много, и краеведами, и этнографами. И уж точно Вы не откроете ничего нового, сидючи в Москве. Приезжайте снова в отпуск, поработайте в архивах, поговорите со старожилами. Глядишь, и откроете что-то интересное. Но Вам же не это нужно, да?
Кстати, Ваши публикации здесь не так уж безобидны. На первый взгляд — ну что такого? Пишет человек «стихи» (повторно прошу извинить за кавычки, не удержался), выкладывает на форум. Его право. Однако не все так просто. У нас сейчас и так идет культурная деградация, людям навязывают эрзац вместо подлинного искусства. И Вы действуете на руку тем, кто так поступает, словно аптекарь, продающий фальсифицированные лекарства (а что, вполне подходящее сравнение — искусство разве не лечит?) под видом настоящих. Вы же не пишете: «Вот, накропал кое-что, прошу высказаться». Нет, Вы агрессивно нападаете на тех, кто (иногда не совсем корректно, соглашусь) осмеливается критиковать Ваши «стихи» (эээ, ну Вы поняли). А люди с неразвитым литературным вкусом — ну не привили в свое время, чем они виноваты?- приходят на этот форум, видят тут Ваши творения, читают, видят, как Вы яростно защищаете своих литературных чад, и думают - «Вроде ничего стихи». На первых страницах данной темы кто-то вроде даже хвалил. То есть Вы их сбиваете с толку, фактически под видом нормальной литературной пищи впаривая некое неудобоваримое варево, не ядовитое, а просто плохо приготовленное.
Напоследок дам пару непрошеных советов. Первый: поменьше самолюбования, если Вы на это способны. Меня как-то, в числе прочих, зацепила эта фраза «Вы даже не представляете себе, как хорошо жить, познавая новое”. С чего это Вы решили, что мы не представляем? Все закопались в прошлом, один ЮН без устали, за все отсталое человество, познает новое в МДМ?Возможно, Вы не в курсе, но (только никому не говорите, это секрет) музыку можно послушать в Интернете. Правда, сомневаюсь, что Вам удастся хоть немного занизить самооценку, есть в Вашем окололитературном упорстве что-то маниакальное, но все же постарайтесь. А второй — следуйте совету «Если можешь не писать, не пиши». По крайней мере, стихов. А если уж написали, показывайте их на литературных форумах. А если уж невтерпеж что-то публиковать здесь, делайте это в прозе. Уж поверьте, читать такие Ваши бесхитростные описания здешних краев и воспоминания о юности куда проще, чем продираться через Ваши же стихотворные нагромождения.
Будьте здоровы, успехов на ниве музыкального просвещения!
Комментарий