Взгляд из Москвы

[Трололо]

Рецензия

Белый снег всё кружится, кружится.
Белый снег всё летает, летает.
Белый снег будто белая птица,
Очень белую книгу листает

Будто бал у Наташи Ростовой.
Будто звук как у вальса в» Метели»
Новый Год зарождается новый,
Новый Год и снега полетели.

И Усть- Каменных сопок не видно.
Шемонаихи речка под спудом.
Мне немножечко даже обидно,
Что сегодня я с вами не буду.

Мне немножечко даже завидно,
Что покрыло вас ласковым пухом.
Достоянье метели солидно,
Всё морозным пропитано духом.

И я шлю в Казахстан поздравленья,
И всегда я с алтайским народом.
И желаю я всем вдохновенья.
До свиданья друзья, с Новым Годом!

Все ж таки даже в блогах дозволяются коменты, а тут форум. Вот это ваше стихотворение, Юрий Николаевич, по мелодике мне очень даже нравится.

1) Особенно первые 2 строки:

Белый снег всё кружится, кружится.
Белый снег всё летает, летает.

Но я, конечно, гадкая личность и везде найду плагиат... Ну было это уже, было, дорогой Юрий Николаевич! Вспомните знаменитую песню:
снег кружится, летает, летает...


2) Идем дальше....

Белый снег будто белая птица,
Очень белую книгу листает

Тут весьма спорная метафора. Во-первых, не могу представить, как ни извращаюсь, белую птицу, которая своей когтистой лапой листает книгу... И вообще, почему она ее листает? Откуда это видение в Вашем буйном воображении? Не отсюда ли:

И книгу февраля с застёжкой золотой
Листает влажный снег, дыханья осторожней;
Твой ранний, горький смех — всепомняшей рукой,
Словарь твоей любви, — как розовые пожни

Ну так вот в этом ОРИГИНАЛЬНОМ четверостишии ясно какую книгу имеет в виду автор - четко видна ассоциация с календарем, книгой, где каждый лист - это день зимы... Листает не мифическая птица Гамаюн, а снег, поток снежинок и ветра... поземка... А вы просто сдернули метафору, а смысл утеряли...

3) Читаем дальше. Дальше идет авторская рефлексия. Допустим...

И Усть- Каменных сопок не видно.
Шемонаихи речка под спудом.
Мне немножечко даже обидно,
Что сегодня я с вами не буду.

Мне немножечко даже завидно,
Что покрыло вас ласковым пухом.
Достоянье метели солидно,
Всё морозным пропитано духом.

4) А потом вдруг.... эхма!

И я шлю в Казахстан поздравленья,
И всегда я с алтайским народом.
И желаю я всем вдохновенья.
До свиданья друзья, с Новым Годом!

Неожиданно... Как говорил классик, коня и трепетную лань...

Имхо, господа, сугубо имхо.... Не навязываю!

[Трололо]

Мне немножечко даже завидно,
Что покрыло вас ласковым пухом.
Достоянье метели солидно,
Всё морозным пропитано духом.

Ну а мне не немножко завидно,
Что накрыло вас так, что колбасит.
Состоянье сплошного либидо
Ну какого ж мужчину не красит?

Состоянье сплошной эйфории
И восторгов сермяжно-подовых.
Вы нам столько стихов подарили...
Я завидую вам. Стопудово!

[Юрий Николаевич]

О злых москвичах
Я посмотрел ролик, где приезжим ребятам в Москве неуютно, попробуем в этом разобраться. Москва – мегаполис с многомиллионным населением, и так же как в большинстве городов такого статуса, все ниши давным – давно заняты. Как Вы думаете, когда вагон метро переполнен, а в двери втискивается ещё один пассажир, все остальные рады этому соседу?
На эту проблему можно посмотреть в другом аспекте.
Когда в Усть-Каменогорск, приезжают юноши и девушки с периферии, разве им легко обустроить себя в этом обществе, разве продвинутые горожане не кажутся им напыщенными и неприветливыми?
Всё в этом мире имеет своё обоснование, и не надо, о положении вещей судить с наскока. Нобелевскому лауреату распахнуты двери всех городов, я желаю Вам стать Нобелевскими лауреатами.
Теперь тирада вторая.
Если бы моя тема называлась: «Взгляд из Катманду, или из Тьмутаракани», Вы относились бы к моему творчеству с большим уважением?
К сему, Ю. Н.

[Юрий Николаевич]

Кафе на Монмартре.

Утренний кофе
В объятьях Парижа.
За поворотом
Кафе увижу.
В улочках узких
В предместьях Монмартра
Сяду за стол
Знаменитого Сартра.

И оглянусь
В ожиданье гарсона.
А надо мной
Дивных ясеней крона.
Листья мерцают,
Как золото в банке.
Передо мною
Две парижанки.

Славно щебечут,
Да всё не по-русски.
Предполагаю,
Что говор французский.
Ложечкой в чашке
Тихо мешая,
Краешком глаза
Меня замечают.

Я утвердился
За столиком старым.
Кофе несут
С пенным наваром.
И круассан
С корочкой хрусткой –
Толику масла
С поверхностью тусклой.

С капелькой влаги
На жёлтом овале.
Вот и приборы
Уже мне подали.
Режу я вдоль
Булочки тело,
Масло вминаю,
Нож пустив в дело.

Запах арабики -
Тонкая вьюга.
Люди здесь, в общем то,
Знают друг - друга.
Утром «бонжур»-
Ходкое слово,
И не таится
Умысла злого.

А предо мною
Персоны, как дожи.
Столик на улице
Стоит дороже.
Краешком сцены
Старый Монмартр,
И дефиле,
И, в придачу, театр.

И друг на друга,
Смотрят артисты.
Примы ведь все,
Нет здесь статистов.
И наслаждается
Жизнью народ,
И кто пьёт кофе,
И тот, кто идёт.

Лёгкий глоточек
Рецепторы сводит,
Адреналин
Он производит.
Горький навар -
Жгучий на вкус,
Сладостной жизни
Вечный искус.

Вот и пришёл
Черёд круассана.
Выпечка эта –
Высшего сана.
Хруст на зубах,
И Арабики флёр,
И задушевный
Вокруг разговор.

И атмосфера
Счастливого утра,
И не спешат никуда
Все как будто.
Запах творит
Настроение кофейное,
И обстановка благоговейная.

Пахнут духи,
С кофе размолотым,
Пахнет табак
Из пачки, что с золотом.
Сливочек запах,
Лёгок, подвижен,
Всё для меня,
Пахнет Парижем.

Евро я стопкой,
Сложу возле чашки.
Утром не будет
Больше промашки.
Ранней аллеей
Цветущего марта
Снова в кафе
Знаменитого Сартра.
***














Ещё одна пылинка в копилку ваших впечатлений.

Вид с Эйфелевой башни.

Я на детище Эйфеля – третий ярус,
И рубаха моя – Парижа парус.
Я с вершины гляжу, не город – карта.
А внизу благодать – цветенье марта.

Подо мной стадион – в футбол гоняют,
Кто из них чемпион, ещё не знают.
Гол забит, и кричат, самозабвенно.
Глаз чуть-чуть отвожу, а рядом Сена.

А на Сене мостов - не схватишь глазом.
Я считаю нон-стоп, их десять сразу.
Может больше. А дальше - остров Сите,
В Богоматери церковь заходите.

Елисейских полей просторный выгон.
Магазинов здесь тьма – туристов выгул.
Триумфальная арка – ширь простора,
А под ней полотнище триколора.

Здесь постройки в одном, парижском стиле,
Вон колонна, где была Бастилия,
Сакре-Кёр Монмартру как корона,
Вот собор – приют Наполеона.

А весна - пора зелёных парков,
У каштанов свечи, как подарки.
На бульваре старых капуцинок,
Нынче много немок, полек, финок.

Как прекрасно всё отсюда вижу.
Стоя здесь, гуляю по Парижу.
Подан лифт, пришла пора спускаться,
И с небес на землю возвращаться.
***

Анонс:
Следующая наша страничка – детская.

[Rayoflight]

...Если бы моя тема называлась: «Взгляд из Катманду, или из Тьмутаракани», Вы относились бы к моему творчеству с большим уважением?...

Ю.Н., я лично полагаю, что ПМЖ как не красит, так и не очерняет человека. Соответственно оцениваю вас не как москвича или тьмутараканца (слово-то какое вышло, ужос!), а исключительно как поэта, поскольку вы открыли поэтическую тему. На этом пока закругляюсь, побежал читать ваше свежевыложенное.

[Rayoflight]

Анонс:
Следующая наша страничка – детская.

А эта была взрослой?? Mon Dieu...

"Евро я стопкой,
Сложу возле чашки.
Утром не будет
Больше промашки."

Что за промашка подразумевается?

Трололо, это очень грустно, но вы почти дословно угадали с "парашютеньем" над Парижем.

[Пaвел]

...Ещё одна пылинка в копилку ваших впечатлений...

ЮН! Вы действительно недалекий человек?
Думаете что кто есть на этом форуме не были в Париже ни раз?
И все поведутся на Ваши фотки сделанные лет десять назад?
И про третий ярус судя по фоткам врете.
___________
Старый балабол-красующийся (еще и рифмоплет безудержный) - вот мое Вам определение

Уймитесь со своей поэзией

[Rayoflight]

Ю.Н., вероятно вы зря столь беззаботно покинули безопасную для вас поэтическую тематику малой Родины, в пределах которой вас достаточно надёжно прикрывали естественная читательская симпатия к земляку и конвенция о нераздербанивании вашей печени по мелочам. Вылетев за пределы этой зоны вы, полагаю, обрекли себя на получение очередного ушата, да что там ушата, целой лохани справедливой критики вашего творчества.

Ю.Н., скажу вам прямо, вы никудышный поэт. Это бывает с хорошими людьми, а вы, вроде бы, человек хороший. Трололо не раз детально анализировал ваши поэтические огрехи, да что в том толку, когда всё творчество состоит из одних огрехов и ляпсусов. Все мы имеем свой потолок в любой сфере деятельности или творчества. Ваш потолок в поэзии очень низок. Это уровень поэтически неодарённого восьми- или девятиклассника.

Значит ли это, что вы должны прекратить строить псевдопоэтические столбики или хотя бы перестать их показывать публике? Твёрдо считаю, что нет. Раз вы так обильно их производите, значит у вас есть на то внутренняя потребность, так же как и в показе их людям. Есть в этом что-то общее с трудотерапией. Продолжайте ей заниматься, вам это нужно.

Ю.Н., если бы вы предварили свою тему вступлением, в котором сказали бы открыто, что писать стихов не умеете вовсе, но ощущаете к тому неодолимую потребность, а потому просите читателей не оценивать публикуемое как настоящую поэзию, а просто рассматривать как посильное самовыражение, я бы вам, наверное, симпатизировал. А так у меня сложилось ощущение, что вы, являясь юродивым от поэзии, почему-то считаете себя поэтом. Имхо вы таковым не являетесь. При этом, за развлечение, получаемое при чтении ваших материалов - спасибо.

Вышеизложенное написано совершенно беззлобно и может быть расценено как пустопорожнее высказывание одного из участников психотерапевтического сеанса, проходящего в палате с табличкой "Взгляд из Москвы" на двери.

[bujhm]

Юрий Николаевич халтуры меньше,но мое впечатление-трогаетесь хорошо плавно,на первой,второй нормально при переключение на третию зависаете,что то не дает переходить на четвертую с пятой,те ввысь от критики,примерно как страус бижите хорошо,крыльями машите,машите а взлететь пока не можете...(на недосягаемую для большинства критики высоту)тут или крылья маленькие или туловище большое, образно я говорю извините за сравнение.

[Вега]

О злых москвичах
Я посмотрел ролик, где приезжим ребятам в Москве неуютно, попробуем в этом разобраться. Москва – мегаполис с многомиллионным населением, и так же как в большинстве городов такого статуса, все ниши давным – давно заняты. Как Вы думаете, когда вагон метро переполнен, а в двери втискивается ещё один пассажир, все остальные рады этому соседу?
На эту проблему можно посмотреть в другом аспекте.
Когда в Усть-Каменогорск, приезжают юноши и девушки с периферии, разве им легко обустроить себя в этом обществе, разве продвинутые горожане не кажутся им напыщенными и неприветливыми?
Всё в этом мире имеет своё обоснование, и не надо, о положении вещей судить с наскока. Нобелевскому лауреату распахнуты двери всех городов, я желаю Вам стать Нобелевскими лауреатами.
Теперь тирада вторая.
Если бы моя тема называлась: «Взгляд из Катманду, или из Тьмутаракани», Вы относились бы к моему творчеству с большим уважением?
К сему, Ю. Н.

Мнение дилетанта - по-моему, говорить "моё ТВОРЧЕСТВО", по меньшей мере, нескромно. Уместнее было бы "моё ПИСАТЕЛЬСТВО", "моё СОЧИНИТЕЛЬСТВО", "моя РАБОТА". А то как-то некрасиво по отношению к классикам...Ю.Н., ничего личного...

[Ekzot]

О злых москвичах
Я посмотрел ролик, где приезжим ребятам в Москве неуютно, попробуем в этом разобраться. Москва – мегаполис с многомиллионным населением, и так же как в большинстве городов такого статуса, все ниши давным – давно заняты. Как Вы думаете, когда вагон метро переполнен, а в двери втискивается ещё один пассажир, все остальные рады этому соседу?
<...>

Поскольку социоаналитик из Вас примерно такой-же, как и поэт, не разменивайтесь и оставайтесь поэтом.
Но в перерывах между творчеством... подумайте о том, что спрос рождает предложения и о том, что Москва без "Равшанов и Джамшутов" вынудила бы "коренных москвичей" (а это уже нация) ра-бо-тать. Ужос, да?
))

[Nail]

Да, в сложную ситуацию попал Юрий Николаевич...
Хочу поддержать его (это искренне) , да не знаю, поймет ли он меня...
Честно сказать, не читаю я его стихов (попыталась, да не смогла). Уж простите меня, Юрий Николаевич, за лукавство на первых страницах темы (искренне)!
Хорошее чувство Вами руководит- желание поделится добрыми мыслями. Это просто замечательно!
Может быть проза будет нам более понятна.

[Melamory]

графоманство, по некоторым данным сродни болезни...

[bujhm]

графоманство, по некоторым данным сродни болезни...

шо за данные,поделитесь тут.

[Трололо]

Значит ли это, что вы должны прекратить строить псевдопоэтические столбики или хотя бы перестать их показывать публике? Твёрдо считаю, что нет. Раз вы так обильно их производите, значит у вас есть на то внутренняя потребность, так же как и в показе их людям. Есть в этом что-то общее с трудотерапией. Продолжайте ей заниматься, вам это нужно.

Все правильно. Я только одному дивлюсь: чем меньше в человеке талантов, тем он непрошибаемей и уверенней в себе.

Парижский цикл....

Юрий Николаевич, вы вообще читали стихи о Париже? Маяковского, Волошина, Брюсова? Это только из русских поэтов я перечислил трех.
Тема Парижа очень сложна, потому что этот город был музой величайших талантов, и на их фоне создать что-то удивительное, неповторимое крайне сложно...

Ничтоже сумняшеся, вы взялись за это дело..

И что??? Да ничего. Пустые строки, столбики, как выразился Rayoflight.

А весна - пора зелёных парков,
У каштанов свечи, как подарки.
На бульваре старых капуцинок,
Нынче много немок, полек, финок.

Где тут неповторимая аура Парижа... Поменяйте бульвар Капуцинок на бульвар Гагарина, финок на татарок, каштаны на сирень - и все... Уже не про Париж.

А весна пора зеленых парков,
У сиреней гроздья как подарки,
На бульваре Юрия Гагарина
Встретишь ты и немца, и татарина.

А говорить полек вместо полячек - это конечно, демонстрирует ваш респект и уважуху по отношению к этой национальности...

И вот сравните с любым из настоящих поэтов. Там уже ничего не подставишь и не заменишь... Там между строк дышит Париж!

А там, за Сеной, был еще приют священный.
Кругообразный храм и в бездне саркофаг,
Где, отделен от всех, спит император пленный, -
Суровый наш пророк и роковой наш враг!

И эти крайности! - все буйство жизни нашей,
Средневековый мир, величье страшных дней, -
Париж, ты съединил в своей священной чаше,
Готовя страшный яд из цесен и идей!

Ты человечества - Мальстрем. Напрасно люди
Мечтают от твоих влияний ускользнуть!
Ты должен все смешать в чудовищном сосуде.
Блестит его резьба, незримо тает муть.

Ты властно всех берешь в зубчатые колеса,
И мелешь души всех, и веешь легкий прах.
А слезы вечности кропят его, как росы...
И ты стоишь, Париж, как мельница, в веках!

В тебе возможности, в тебе есть дух движенья,
Ты вольно окрылен, и вольных крыльев тень
Ложится и теперь на наши поколенья,
И стать великим днем здесь может каждый день.

Плотины баррикад вонзал ты смело в стены,
И замыкал поток мятущихся времен,
И раздроблял его в красивых брызгах пены.
Он дальше убегал, разбит, преображен.

Вторгались варвары в твой сжатый круг, крушили
Заветные углы твоих святых дворцов,
Но был не властен меч над тайной вечной были:
Как феникс, ты взлетал из дыма, жив и нов.

Париж не весь в домах, и в том иль в этом лике:
Он часть истории, идея, сказка, бред.
Свое бессмертие ты понял, о великий,
И бреду твоему исчезновенья - нет!