Стихи местных авторов

[АПАЧИ]

(Цитата из Интернета)

Это твой внутренний Печерин выбрал такое стихотворение из миллиарда возможных.
Правда же?

- - - Добавлено - - -

Не зная будущего
Доверить себя любимому
Храбрость женщины...(хокку)

Я прониклась этими словами.

[джа_дай]

Мне бы прямо в темя сейчас какой-нибудь транквилизатор. Прямо в череп вставить такой дозатор. Кап-кап-кап…, и каждое действие стало легко и просто. По колено море, а проблемы чуточку ниже ростом. Наслаждаться каждым жестом, и каждым вдохом. Не давая себе обещаний или зароков. Одинаково счастлив в замке и шалаше. А пока я живу в сумасшедшем мире. Где наверное даже Карлосон на кокаине, где Алисы спиваются и блюют в сортире, ну а кролики бегают по дорожкам проложенным в беличьем колесе. Я, наверное, это всё конечно осилю. Если кто-нибудь не вгонит в сердце осину, если кто-нибудь экономя нервы и силы мне не треснет за навязчивость по башке. Сокращается время, снова кошусь на бога. Господи, помоги, растяни, ну ещё немного. Я наверное тогда успею наделать такого, что пока не сварилось на шее в моём костяном горшке. Что бы день как два, ну а год превратился в десять. Что бы время осталось немного покуролесить. А то знаешь до отпуска ещё бесконечный месяц. Ну а сил осталось наверное ещё недели на две. За спиною точка с указателем не возврата. Позади кошмар, впереди туман, дым, дождь и белая вата. И пока не ясно где в этой вате направление на рай, на ад ну и так…. вообще. Покидаю то место что было святее церкви, где мы долго и счастливо жили вместе, где любили, скандалили, орали и занимались сексом. А уходим в общем-то налегке. Это в общем такой смешной момент между вчера и завтра, Не сегодня, а просто момент внезапный, когда нет запасного аэродрома, когда кажется что повязка камикадзе наглухо приклеена на башке. Ну и ладно, Банзай и полетели. Давайте ангелы раскручивайте пропеллер, «От винта». И где-то внизу пестреет прошлое с будущим на чёрно белой доске. Так наверное раньше искали новые земли. Сели на корабль и снялись с мели. И куда приплыли там и осели. Начиная новые судьбы на чистом листке. А давай наступит завтра и станет счастье?...

[джа_дай]

Это же так сложно снова ожить, снова поверить, в бога в себя, в тебя, в обычную жизнь. Не вспоминать, том что могли, но не…, не горевать о том, что сгорит в огне, и улыбаться не с вежливым «по хую мне», а потому что рожица на стекле, на пыльном, трамвайном, совсем не смешном стекле чья-то улыбка выслана лично мне. Я поменялся и мир поменялся со мной. Он стал не лучше, не хуже, он просто другой. Может совсем не такой каким видите это вы. Может быть чуточку строже, а может быть злее увы. Это зависит от точки с которой смотреть. Видишь, кому-то хочется вверх взлететь, ну а кому-то хочется не упасть. Мы как обычно сунули голову времени в пасть. Той составляющей которой у нас часто нет. Время пожало плечами и выплюнуло скелет. Мы для него всего лишь калейдоскоп, где из разбитых стёкол строят узор веков. Из отражений в сотне кривых и не слишком чистых зеркал. Этот взлетел, тот влюбился, тот умер, а этот бухал, жил, ненавидел, смеялся работал, играл в казино, он воевал, а он вот залёг на дно, мы составляем узоры, что видно только из далека. Некоторые кажутся страшными близко и чудом через века. Кто-то на нас будет прямо оттуда смотреть, и составлять узоры, и может быть не стареть. Ставшие равными богу состряпают свой узор. Ну а пока, я смотрю на рожицу на стекле, ту что сегодня улыбается лично мне. На сером, заляпанном грязью трамвайном окне. И это совершенно не важно…. Мир не может стать злее или добрее, а я могу.

[Сложно Павел]

Вот это круто. Реально хорошо. Я так не смогу при всем желании, например.

[джа_дай]

спасибо. раньше писал теперь как то не пишется.) говорят же можешь не писать не пиши.)))

- - - Добавлено - - -

А ветер… А что ветер? Он просто сошёл с ума. Размазал всю палитру серого по небу, улицам, людям, судьбам, домам. Превратил все лица в одну глобальную слезящуюся гримасу, с брылями, как у бульдога. Воздух достигший критической массы. Лица расхристанные ветром. Лиц много. Мир прищуренных глаз. Сжатых губ. Недосказанных слов. Не мир, а набросок углём. Остов. Эскиз будущего шедевра. Написанная ломом на асфальте картина мира, его образ, даже не картина, икона. Странного бога. Нашего бога. Образ, в слезящихся, идущих навстречу, усталых, прищуренных, не добрых глазах. В профиль и в анфас. В них написано терпение. А ветер…. А что ветер? Он плескается в хрустящих лужах. Собирает пазлы отражений. Останавливает движение. И даже ангелы наверное сейчас жмутся к земле. Под вой водосточных труб. Воздух невежлив. Воздух груб. Он отвешивает пощёчины тем, кто решил посмотреть прямо. Реальность под ногами превращается в яму. Смотреть можно только вниз. Непрерывно повторяющаяся кардиограмма. Мне иногда кажется, что я в этом завис. И время скомканной промокашкой несётся вдоль улиц. Люди, зажмурясь, смотрят ему вслед. И кто-то вывесил флаги белые флаги белья на балконах. Сдаваясь. На волю ветра и лет. А солнце… А что солнце? Оно не торопясь проковыривает пальцами лучей дыры в тучах. Топит лёд. Солнце когтями оставляет след, пытаясь вырваться наружу. От случая к случаю, разбрызгивая краски словно в сказке. Лабиринт кружит. Наверное впереди дверь. Там где другая жизнь. Та которая «сим-сим». За ней все сокровища мира. Там, где тепло. Помните сокровища в двух третях случаев на тропическом острове. Среди пальм и черепов. Эй Дарби МакГроу! Дай мне рому! А солнце…. А что солнце? Вечный игрок. Меняет масти с чёрных на красные. Ясные. Вместо крестов сердца. И дальше, в ритме вальса. Лучами по чёрным и белым. Рапсодия. По снегу и асфальту. Вытягивая вместе с котами бесконечное Ля. Под метроном капели. Каждая капля воды превращается в смальту. Ты узнаешь, как создать целый мир, собрав мозаику. Но катятся по столу игральные кости. Случайность меняет реальность. Усложняя рисунок. До немыслимой красоты. Не мыслимой, значит непонятной? Почему всё непонятное так занятно? И так тянет вслед за собой? А время… А что время? Время дремлет в хрустящих лужах.

- - - Добавлено - - -

А внутри маятник, часы, тик-так. Доктор Джекил и мистер Хайд качаются на весах. До одури в голове. От покачивания, укачивает. Непрерывность метронома. От работы до дома. От рассвета до заката вата, весом в 8 часов. От заката до сна весна. И сознание маятником от серого в какую-нибудь сторону. Не важно в какую, всё равно, поровну. Здоровый уличный похуизм и желание ходить пешком по лужам. Весенний синдром. Отгородившись плеером от ненужного, рассматривая картинки. Глазами Джекила, глазами Хайда. Даже не знаю, кто из них забавней. Да и ладно. Марионетки сознания. Навстречу, то демоны с голубями, то ангелы с чёрными кошками. Нездоровые ассоциации. Но майя всегда ложна. Всё это просто и всё это сложно. Иногда хочется взорвать планету, иногда спасти мир. Предпочитаю не делать ни того, ни другого. Если немного бестолково, то получится примерно так: Дорога в ад выстлана благими намерениями, а чем она выстлана в рай? Угадай? Меня терзают смутные сомнения. Причём, суко, постоянно. Ну и ладно. Без сомнений если честно не интересно. Истина, как всегда, где-то за занавеской, из за которой слышно хихикание. Детское. Это такая игра, в которой всё, как всегда. Кто не спрятался, я не виноват. Давай сыграем? А какой расклад? Ну если ты меня найдёшь значит я прячусь ещё раз. А если не найдёшь, ищи до потери пульса, пока в глазах не начнутся мульты, до слуховых галлюцинаций в переполненных трамваях, до ворот рая. Или ада, безразлично. Просто не забывай, что я за шторой. И что мне здесь скучно. А внутри тик-так в часах, доктор Джекил и мистер Хайд качаются на весах.

[Lonely-owl]

Вот это круто. Реально хорошо. Я так не смогу при всем желании, например.

Это из другой чакры просто идет)) у тебя много от ума)

- - - Добавлено - - -

джа_дай , Спасибо) попали прямо в сердце...

[джа_дай]

да не за что.))) у меня этого добра старый блог набитый.)

Превращения себя в мясорубку, а рабочие недели в фарш. Сердце барабаном колотит марш. Мысли как на параде. Празднично-бесполезны. В основном о зарплате. И о том, что её ни на что не хватит. Хочешь быть богатым? Создай свою религию. Хочешь быть счастливым? Создай свою иллюзию. Хочешь просто быть? Будь не парь себе голову. Просто быть это в принципе здорово. Но не всегда весело с иллюзиями интереснее. И по мне так никакой разницы. Вопросы веры. У меня серой. Без добра и зла. Из хочется и не хочется. Иногда правда колется. Иногда кусается. Совесть мается, играет в догонялки с желаниями. Желания разрядники по лёгкой атлетике. Догнать не получится. Отмучиться и простить хотя бы себе. Орёл орешка, ангел и демон в одном лице. Я в самом начале, а может в самом конце. На самом острие просранных секунд, это почти на гребне волны. Сёрфинг. Скоро волна уйдёт в песок. Я пройдусь босиком по кромке времени. Без кроссовок и носок. Пятками ощущая неровности характера окружающего мира. Гранями неба глубина. Небо царапает глаза. Не сегодня, хотя в общем и целом я за. Забрало это забавный предмет, опустил на глаза и контакта нет. Спрятанные глаза, мысли, и чувства. Прятать глаза это такое страшное искусство самоизоляции, накопления критической массы. Для внутреннего реактора. Может рвануть. Не сы. Термоядерный синтез души. Интересно, что из этого получится. Большой бах? Или что-нибудь ещё. Всё по прежнему не ясно, и всё хорошо.

[петруха]

где блог?

[bezobraz]

ишь, а творсчество то как попёрло на форумии. аж диалоги о рыбалке грохнулись

[джа_дай]

остатки здесь) https://my.mail.ru/community/blog_de_mon701/?ref= блоги майло ру убило.) сделало типа сообы. после этого на майло плюнул на блоги тоже.

- - - Добавлено - - -

трагично правда?) безобразам привет.) приподнял шляпу

- - - Добавлено - - -

это про рыбылку трагично.) про блоги пофиг.)))

[Ленусь+К]

джа дай, мне понравилось. Каждое произведение - практически песня.

[джа_дай]

спасибо.) никогда не пробовал писать песни.) слуха нет.)

- - - Добавлено - - -

Нужно же это куда то девать иногда.)? ну дык вот ещё....

Пятница бим-бом, колоколом, ударом в печень, отключение сознания в ожидании весны. Оглохнув от выходных Прячусь в подушку, в надежде, что сегодня не понедельник. Понедельник - звенит в ушах. Запрограммированный в мобиле первый шаг. Трель будильника. Не трель, а дрель сверлит мозг. Насквозь почти болезненно. А как спалось…. С корнем вырывая меня, как зуб, из пасти одеяла. Мне будет его не хватать. А и насрать. Кофеиновое безумие разрешённым допингом, пинком под зад выбрасывает в новую струю. Соцсоревнование по плаванию в реальности. Почти, как в серной кислоте. Я снова как все. Глаза встречных наполнены мутным, то ли мечтами о зарплате, то ли надеждой на опохмел. Автобусно-трамвайная упаковка тел. Будильник, время и подъём в 6 утра придумал садист. Время которое саднит. Лишённое любви, наполненное ожиданием обеда, утреннее время. Это точно про меня. Моя навязчивая иллюзия. Справочник по способам выживания до конца рабочего дня. Это целая энциклопедия. Я её скурил. Лет пятнадцать назад, полный сил и здорового оптимизма. А теперь инъекция здорового похуизма. И тупое ожидание стартовой отмашки часов. Низкий старт на проходной и другая жизнь. Вечер целует меня в засос. Держись. Изменение обмена веществ, подключение мозга. Боевая машина для охоты за ощущениями. Неважно какими. Лишь бы отличными от работы. Отключение первой половины дня от второй. Словно отделилась ступень несущая усталость. Значит ещё парочка в запасе осталась. На вечер с семьёй и на половину ночИ. А что нам ночь? Сиди в клавиатуру стучи. Делай умную мордочку, или морду тяпкой. От этого никому не холодно и не жарко. Третья жизнь. Морфеус он гадёныш ошибался. Лучше быть батарейкой, чем совковой лопатой. Лопата прекрасно уживается с матом, и плохо с комфортом. Да и мой отдых, это такой вид спорта, по истреблению ресурсов организма. Мне не выжить без здорового похуизма. Я просто сойду с ума. Или уже сошёл? Про что я тут писал? Какой смысл в этом нашёл? Неважно. Главное висеть в сети. Никуда не идти жрать кофе, и не думать о этой, как её…? О работе.

- - - Добавлено - - -

и ещё.....


Город вяжет макраме, твоими маршрутами, узелками пересечениями. Мы для города просто ниточки, развлечение, переплетения. А мы идём ни о чём не догадываясь, по снегу или асфальту. Толи макраме, толи вышивка, воспоминания. Где-то уже вышито крестиком. Вычеркнуто. Где-то пока только контуром. Вычерчено. Рвётся нить. Потерянные в городе. Не найтись. Не хочется. Не сейчас. Незнакомые улицы, запутанными петельками, в сотый раз. Я здесь был когда-то давно. Немое кино. Чёрно белое «давным-давно». Не мной связанный узор. Любуюсь, как вор на чужое солнце, которое у всех одно. Просто у некоторых его больше, а у кого-то поближе дно. У кого-то небо, у кого-то деньги, у кого-то счастье, что лучше? Выбирай. Сможешь забрать всё и не поломаться? Не перельёшь через край? Будем стараться. Забирай рай. Хапнешь много сорвёшь душу. Передозировка и всем привет. Жадный был, теперь его нет. А меня так и сейчас нет. Но придётся возвращаться. На знакомый маршрут. Там нас ждут. Необходимость соответствовать ожиданиям. Жалко… А нужно ли? Будем наполнять действительность своим присутствием, и надеяться, что действительность не получит отравления. Будем надеяться, что наше присутствие не вызовет у действительности нагноения. Мы станем умными и сильными, мы станем ловкими и быстрыми, вплетёмся в кружева нервами, вплетёмся в кружева мыслями. С миром переплелись, перекрутились, склеились. Гордиев узел реальностей. Где взять меч? От слишком нормального мира крыша даёт течь. Но иногда рвётся нить… И мы убегаем в сторону чужими улицами, в чужое небо. Туда где бога нет и нет того, который за плечом слева. Где только ты и твоё совершенно сумасшедшее солнце, и совершенно ненормальное небо. Где можно искать себя до потери пульса. Находить и терять снова на пустых улицах, незнакомых районов. Натыкаясь на нелюбимых себе подобных. Потерянных в сейчас. Но придётся возвращаться, вплетаться в кружево, очередной раз.
Девушка, а какой автобус идёт в центр? В какой центр? В центр вселеннй как минимум.

[Ленусь+К]

Девушка, а какой автобус идёт в центр? В какой центр? В центр вселеннй как минимум.

Самонадеянно жду истории про любовь
))

[джа_дай]

про любовь это сложно.) про любовь там мало. ну может вот это))

Медленно но верно за ступенью ступень, я выхожу из тьмы. Через свою тень. Делая шаг назад, прячу от света глаза. Что бы на миг замерев до конца не ослепнуть. Там где сейчас горизонт море несказанных слов. Тех, что когда-то потом нужно будет сказать. Тебе. Там где вернётся вера. В лучшие дни. Время грустит. Время нас всех простит. Время заставит забыть долгую ночь. Время седой крупье, за старым потёртым столом. Мы снова играем жизнь, каждый свою боль. Словно в старом фильме ковбои в покер. Здесь под сукном у каждого туз, а в рукаве джокер. Эта колода давно кроплена и увы не нами. Но правила не изменить. Нам предстоит сыграть. Нам предстоит прожить. Нужно лишь положить на стол свой пистолет, и помнить о тех кто снова играет с нами. Помнить о тех, кто играет снами. Виски, табачный дым, цвета пепла виски. Нам до последнего вздоха везёт, нам не может не повезти. Знать бы ещё, какой из них, может стать последним. Новая сдача и новый круг, не замедлять игру, не заменить секунд, на этой сдаче. Если карта не прёт, значит кому-то другому везёт, значит здесь снова всё, и как всегда никто не плачет. Каждый, в хитросплетённый из нервов силок, ловит свою удачу. Время идти ва-банк. Время срывать банк, и время терять всё, начиная с начала. Часто ли мы играем в эту игру просто от нечего делать? Стремясь к добру? Или на зло? А может быть от отчаяния? Фишки секунд тают, как дым в самом конце игры и в самом начале. Ангелы и демоны смотрят на на нас в ироничном отчаянии. Слушайте высшие, я не специально я же нечаянно, снова ставлю всё. Нам обещали, что будет везти, до гробовой доски. Скоро ли рухнет дерево с этой самой доской? Годы, а может дни. Можно ещё пару раз на ура, с шашкой по передовой? На танки. Просто из интереса. Тесно. Господи, ну почему, так тесно внутри…. Я боюсь разорваться на тысячи секунд.

и может быть вот это.))

Из кошмарных снов клеил радугу. Загодя. Дорогой. Сквозь однообразия заразу. Через две ступеньки прыжками сразу. Через уложенные под ноги силуэты. Сквозь чужие сюжеты. Назло приметам, с чёрными кошками на брудершафт. Дороги, с перепугу, меняли ландшафт. Убегали в стороны пытаясь сохранить направление. Навстречу тебе. Минуя мобильный. По магнитным линиям. Притяжение. До момента сближения. Что бы склеиться, слипнуться. Не разорвать. Держи меня за руку. Счастье пахнет никотином на кухне, кошками в коридоре, твоими волосами. Оно звучит иногда матами, иногда хохотом, телефонными звонками. Иногда валится с грохотом, иногда просто тихо сопит, на кровати рядом. Оно, даже, может прятаться в пустом холодильнике (этот такое голодное счастье). Хотя удобней, наверное, в полном. Счастьем весь этот мир заполнен. Соприкосновение. Сквозь циферблат рабочей недели. Солнце рисует пальцами в облаках. Наверное оно порезалось об лёд. Жалея тех кто не смог сегодня вернуться. Пальцы закатом кровят. Нет возможности оглянуться, и сделать то что не успел. Следующий день взят на прицел. С поправкой на ветер. Отмечен крестиком в календаре. Дни короткого солнца. Я что-то хотел сказать тебе, но опять не успел. Я попробую повториться во сне. Среди кошмаров о недорисованной радуге иду к тебе. Притяжение. Линии счастья.

[Ленусь+К]

про любовь это сложно.) про любовь там мало. ну может вот это))

и может быть вот это.))

Из кошмарных снов клеил радугу. Загодя. Дорогой. Сквозь однообразия заразу. Через две ступеньки прыжками сразу. Через уложенные под ноги силуэты. Сквозь чужие сюжеты. Назло приметам, с чёрными кошками на брудершафт. Дороги, с перепугу, меняли ландшафт. Убегали в стороны пытаясь сохранить направление. Навстречу тебе. Минуя мобильный. По магнитным линиям. Притяжение. До момента сближения. Что бы склеиться, слипнуться. Не разорвать. Держи меня за руку. Счастье пахнет никотином на кухне, кошками в коридоре, твоими волосами. Оно звучит иногда матами, иногда хохотом, телефонными звонками. Иногда валится с грохотом, иногда просто тихо сопит, на кровати рядом. Оно, даже, может прятаться в пустом холодильнике (этот такое голодное счастье). Хотя удобней, наверное, в полном. Счастьем весь этот мир заполнен. Соприкосновение. Сквозь циферблат рабочей недели. Солнце рисует пальцами в облаках. Наверное оно порезалось об лёд. Жалея тех кто не смог сегодня вернуться. Пальцы закатом кровят. Нет возможности оглянуться, и сделать то что не успел. Следующий день взят на прицел. С поправкой на ветер. Отмечен крестиком в календаре. Дни короткого солнца. Я что-то хотел сказать тебе, но опять не успел. Я попробую повториться во сне. Среди кошмаров о недорисованной радуге иду к тебе. Притяжение. Линии счастья.

Вам? Сложно?
))
Вот это.