Нам не дано предугадать, как слово наше отзовется..

[Алина М]

В теме уважаемого Rayoflighta мы прочли много стихов, как вышедших из под пера форумчан, так и других авторов, известных, малоизвестных и совсем неведомых публике.
Хотелось бы продолжить эту традицию, думаю многим из нас есть чем поделиться.
Хочу предложить вашему вниманию

Денис Бука
Мой вольный дух бежит земных оков,
Но плен любви мне всех свобод желанней:
В постельной неге и в пыли скитаний
Лишь зову сердца я служить готов.

Но редок этот дивный дар богов,
Немыслим без томительных исканий –
Сквозь пепел лет и бездну расстояний
Ищу любви священных берегов.

Мелькают дни, как посох пилигрима,
Пылит дорожный прах под башмаком,
Лучи полудня жалят нестерпимо,

И тает за холмами отчий дом…
Грядущее – едва ли обозримо,
Прошедшее – за взорванным мостом.

[Rayoflight]

Что за приятная неожиданность - эта тема. Я воспринял её появление как открытие кабачка "У Алины" )) Рад волею счастливого случая оказаться первым персонажем, отписавшимся в его гостевой книге.

Где встретились вам стихи пана Буки, Алина? Для меня его сочинения - это очередная Америка, которую вы для меня открыли ) С творчеством современников особенно интересно знакомиться, не находите? Ведь они именно сейчас ходят туда-сюда, едят котлеты по-киевски и строчат чего ни попадя.

Начав читать Буку, я сперва подумал: "Ну вот, ещё один строго соответствующий ГОСТу лирик." Но потом попалось мне несколько самоироничных его вещей, что всегда есть добрый признак в рифмоплёте, а следом попалось несколько показавшихся интересными акростихов, так что - спасибо, что познакомили )

Самого же потянуло перечитать кое-что из приложения к журналу "Молодой Колхозник." Есть во мне что-то от агрария, не иначе.



Так вот, обнаружил там (в "Княгине Лиговской") отменную рекомендацию по выбору горничной. Позвольте поделиться, оно хоть и в прозе, но писано поэтом; и может вполне пригодиться героиням нашего времени.

Лизавета же Николавна… о! знак восклицания… погодите!.. теперь она взошла в свою спальну и кликнула горничную Марфушу — толстую, рябую девищу!.. дурной знак!.. я бы не желал, чтоб у моей жены или невесты была толстая и рябая горничная!.. терпеть не могу толстых и рябых горничных, с головой, вымазанной чухонским маслом или приглаженной квасом, от которого волосы слипаются и рыжеют, с руками шероховатыми, как вчерашний решетный хлеб, с сонными глазами, с ногами, хлопающими в башмаках без ленточек, тяжелой походкой, и (что всего хуже) четвероугольной талией, облепленной пестрым домашним платьем, которое внизу уже, чем вверху… Такая горничная, сидя за работой в задней комнате порядочного дома, подобна крокодилу на дне светлого американского колодца… такая горничная, как сальное пятно, проглядывающее сквозь свежие узоры перекрашенного платья — приводит ум в печальное сомнение насчет домашнего образа жизни господ… о, любезные друзья, не дай бог вам влюбиться в девушку, у которой такая горничная, если вы разделяете мои мнения, — то очарование ваше погибло навеки.

Башмаки без ленточек - эвона!

[Алина М]

Согласна с Вами, что современники, творящие что-либо в настоящем времени - как минимум заслуживают внимания)
Сказано, что в каждом из нас есть искра Божия, но в творческих людях она заметнее.

Где встретились мне стихи г-на Буки?
Конечно, в интернете, где всё и все нынче встречаются)
Как сказано у Анны Ахматовой:

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.

Так можно сказать, когда б вы знали, чего только не встретишь во время серфинга по волнам интернета и куда только эти волны не занесут в итоге))
Рада, что стихи Буки оказались интересными для Вас, я думала, Вы выскажетесь в духе "Ну вот, ещё один строго соответствующий ГОСТу лирик" )) или "Слишком розово пишет сей поэт."

Отрывок из Лермонтова очень интересный, жаль, что вложение не открывается, теряется смысл, наверное.

Небольшая подборка стихов Юрия Макусинского о Санкт-Петербурге.

ГОРОД АНГЕЛОВ
Это не город — это метафора Божия:
над мостовыми порхают в тумане прохожие,
лица как лики — на ангелов люди похожи,
мы с тобой — тоже.

Словно в сочельник рождественский чудо возможно:
белая ночь обнимает тебя осторожно,
западный ветер ласкает прохладную кожу,
крылья тревожит.

Только полетов сегодня не будет — отложим
чудо на время, и крылья почистим и сложим:
нам покидать этот город пока не положено —
нет подорожной.

Время настанет, замрет Петербург замороженный
в серых снегах — неопрятный и неухоженный,
грустные птицы потянутся к югу истошно,
и мы с тобой — тоже.

ПРОГУЛКА
Как в юности меня ты позови
гулять с тобой по городу ночному,
мы встретимся у Спаса-на-Крови
или у пристани трамвайчика речного.

По площади пустынной мы пройдем,
но гулкие шаги не потревожат
атлантов, спящих крепко даже днем,
и лошадей на Штабе — спящих тоже.

Всю ночь, как часовые на посту,
от чужаков храня свои секреты,
мы простоим на Троицком мосту
в молчании — до самого рассвета.

С Петром Великим выпьем мы вина
под окнами Михайловского замка,
нас опьянят вино и тишина,
ты улыбнешься — призрачно нежна,
и страстным взглядом юной куртизанки
ты мне без слов признаешься в любви,
и я откликнусь. Только позови.

СЛУЧАЙНЫЙ РОМАНС
Когда и если ты не веришь в чудо,
которое приходит ниоткуда,
тогда открой окно в осенний сад,
где весело резвится листопад
и плещется загадочный и зыбкий,
словно кота чеширского улыбка,
над яблонями золотой закат.

Оставь усталость и смени наряд
на праздничный, и откупорь бутылку
любимого вина, румянец пылкий
твой нежный лик окрасит пусть, и яд
бесчувствия бесследно растворится
в улыбке радостной, и снова заискрится
надеждою твой утомленный взгляд.

ПЕТРОГРАДСКАЯ СТОРОНА
За рекой — на Петроградской стороне
кто-то с берега платочком машет мне,
за Невой я не влюблялся никогда,
а в Неве — уже осенняя вода.

Холода. Теперь настали холода.
От тоски звенят мосты и провода.
И зовет меня влюбиться поскорей
желтый свет твоих заневских фонарей.

Быть весне на Петроградской стороне
без меня — курю тихонько в стороне.
Молодым я позавидую вполне:
проще им в меня влюбиться, но — не мне.

За Неву меня, признаюсь, не зовут.
За Невой — другие любят и живут.
Я как будто сплю и вижу в этом сне,
как бреду по Петроградской стороне.

В СТИЛЕ БЛЮЗ
Тяжелая ночь опустилась на город,
в квартире и в сердце — сиреневый холод,
тоскует со мною виниловый Гершвин —
он в нотах безгрешен.

Балтийская морось за окнами. Взвесью
колышется в воздухе серая плесень,
от чахлых эмоций в душе раздражение,
к себе отвращение.

На мокром стекле не твое отражение,
чужие глаза и чужие движения:
отчаянный Порги влюбляется в Бесс —
то с плачем, то без.

Не хуже когда-то, наверное, спела бы
небритая юность моя — черно-белая,
в залатанных джинсах и кедах худых,
в мечтах золотых.

Не плачь, если не суждено воскресение
забытым мелодиям и ощущениям,
беспечным надеждам и стильным химерам,
хипповым не в меру.

Прости мне свободу, что впрок мне не стала,
что ждать и любить ты меня перестала,
прости мне безумие юности пошлой —
всё в прошлом.

Пусть Гершвин грустит, от любви умирая,
и тянется нота — от рая до края,
и ежится память, забившись котенком
в потемки,

пусть сводит с ума твой мерцающий запах
в незрелых стихах и мелодиях слабых,
которые пел я когда-то девчонке
изящной и тонкой,

пусть в окна швыряет мне северный ветер
соленые слезы твои на рассвете —
я молча налью себе крепкого чаю,
разбавив печалью.

Когда допоет колыбельную Элла
и память ее повторит а cappella,
и сердце забьется так, словно я молод,
и ветер разгонит сиреневый холод —
осядет за окнами морось и мрак,
и хмурое солнце отверзнет свой зрак.

[Rayoflight]

Рада, что стихи Буки оказались интересными для Вас, я думала, Вы выскажетесь в духе "Ну вот, ещё один строго соответствующий ГОСТу лирик" )) или "Слишком розово пишет сей поэт."

Скажу откровенно, Алина, что моё к пану Буке доброжелательное отношение было подкреплено недавним посещением украинского ресторана ) А вот интересно было бы провести исследование: является ли публика, читающая "строго соответствующих ГОСТу лириков" также публикой, слушающей Стаса Михайлова? Думаю, процентов на 100 является )

Спасибо за подборку ещё одного прежде неведомого мне автора, Макусинского.

Это не город — это метафора Божия:
над мостовыми порхают в тумане прохожие,
лица как лики — на ангелов люди похожи,
мы с тобой — тоже.

Почему-то картины Шагала напомнило.

Когда допоет колыбельную Элла
и память ее повторит а cappella,
и сердце забьется так, словно я молод,
и ветер разгонит сиреневый холод —
осядет за окнами морось и мрак,
и хмурое солнце отверзнет свой зрак.

А это напомнило одну из форумных поэтических тем. И ещё напомнило о том, что надо бы уже дострочить "Мазаев Петербург" )

То неоткрывшееся вложение.MULER2.jpg

[Nail]

Вот куда все поэты-то убежали!)
Доброе утро!

Какое интересное издание 1950 года!
Рол! Где Вы нашли такой редкий экземпляр? Из Музея утащили?))

[Алина М]

Доброе утро, Nail!

Как сказал ЮН в соседней теме: "Пора отпусков вносит в наши взаимоотношения свою жизнеутверждающую лепту")))
Не иначе, что так оно и есть..

[Nail]

..."Пора отпусков вносит в наши взаимоотношения свою жизнеутверждающую лепту")))
...

Замысловато сказано Юрием Николаевичем)

Моя любимая соседка , супруг которой всю жизнь работал литературным редактором, посоветовала прочесть " Французское завещание" Андрея Макина, лауреата Гонкуровской премии. Интересно то, что Макин родился и вырос в России, а пишет на французском языке.

Вот небольшой фрагмент:

Жить возле нашей бабушки само по себе означало существовать в другом мире. Проходя по двору, Шарлотта никогда не присаживалась на скамейку, где сидели «бабули» – явление, без которого невозможно представить себе ни один русский двор. Это, однако, не мешало ей самым дружеским образом с ними здороваться, осведомляться, как себя чувствует та, кого несколько дней не было видно, и оказывать им мелкие услуги, например давая совет, как избавить соленые рыжики от кисловатого привкуса… Но обращаясь к ним с этими дружелюбными словами, Шарлотта продолжала стоять. И старые дворовые кумушки мирились с этим различием. Все понимали, что Шарлотту все-таки нельзя без оговорок назвать русской бабулей.

Это вовсе не означало, что она держалась особняком или подчинялась каким-то социальным предрассудкам. Рано утром нас, спавших крепким детским сном, будил иногда звонкий крик посреди двора:

– Приходи за молоком!

Сквозь сон мы узнавали голос и в особенности интонацию молочницы Авдотьи из соседней деревни. Хозяйки с бидонами спускались во двор к двум огромным алюминиевым емкостям, которые эта крепкая крестьянка лет пятидесяти тащила от дома к дому. Однажды, разбуженный криком Авдотьи, я больше не уснул… И услышал, как тихонько хлопнула наша входная дверь и в столовой послышались приглушенные голоса. Спустя минуту один из них в блаженной расслабленности выдохнул:

– Ох, до чего же хорошо у тебя, Шура! Прямо будто на облаке лежишь… Заинтригованный этими словами, я выглянул за занавеску, отгораживавшую нашу комнату от столовой. Авдотья лежала на полу, разбросав руки и ноги и прикрыв глаза. Все ее тело – от босых запыленных ног до разметавшихся по полу волос – вкушало глубокий покой. Рассеянная улыбка блуждала на ее приоткрытых губах.

– До чего же хорошо у тебя, Шура! – тихонько повторила она, называя бабушку уменьшительным, которым окружающие, как правило, заменяли ее необычное имя.

Я угадывал усталость этого крупного женского тела, распластавшегося посреди столовой. Я понимал – позволить себе так расслабиться Авдотья могла только в квартире у моей бабушки. Потому что была уверена – ее не одернут и не осудят… Она заканчивала свой утомительный обход, сгибаясь под тяжестью громадных бидонов. А когда все молоко было продано, с отекшими ногами, с набрякшими руками поднималась к «Шуре». Ничем не покрытый, всегда чистый пол хранил приятную утреннюю прохладу. Авдотья входила, здоровалась с бабушкой, сбрасывала свои грубые башмаки и растягивалась на полу. «Шура» приносила ей стакан воды и присаживалась рядом на низенькую табуретку. И они тихонько разговаривали, пока Авдотья не набиралась решимости пуститься в обратный путь…

[Rayoflight]

Вот куда все поэты-то убежали!)
Доброе утро!

Какое интересное издание 1950 года!
Рол! Где Вы нашли такой редкий экземпляр? Из Музея утащили?))

Ну что вы, Nail. В музеях такого - днём с огнём )) 6-томник этот достался мне в наследство от бабушки, благословенна будь её память.

[Nail]

Ну что вы, Nail. В музеях такого - днём с огнём )) 6-томник этот достался мне в наследство от бабушки, благословенна будь её память.

Наверно, все русскоязычные бабушки любили читать М. Лермонтова...
Моя бабушка, к сожалению, не очень грамотно говорила по-русски)

[Rayoflight]

Наверно, все русскоязычные бабушки любили читать М. Лермонтова...
Моя бабушка, к сожалению, не очень грамотно говорила по-русски)

Моя до войны на нём не говорила вовсе ) Это потом уже - смешались в кучу кони, люди и залпы тысячи орудий слились в протяжный вой (ц)

[Алина М]

Скажу откровенно, Алина, что моё к пану Буке доброжелательное отношение было подкреплено недавним посещением украинского ресторана ) А вот интересно было бы провести исследование: является ли публика, читающая "строго соответствующих ГОСТу лириков" также публикой, слушающей Стаса Михайлова? Думаю, процентов на 100 является )

Спасибо за подборку ещё одного прежде неведомого мне автора, Макусинского.

Почему-то картины Шагала напомнило.



А это напомнило одну из форумных поэтических тем. И ещё напомнило о том, что надо бы уже дострочить "Мазаев Петербург" )

То неоткрывшееся вложение.[ATTACH=CONFIG]104089[/ATTACH]

Благодарю за откровенность))
Насчет Стаса Михайлова не уверена) точнее не уверена в толерантности вышеназванной публики.
Как Вам Макусинский? Только честно)
И очень интересен, конечно, "Мазаев Петербург" - вдруг он там, в Петербурге, стал мудрей и строже..

Моя до войны на нём не говорила вовсе ) Это потом уже - смешались в кучу кони, люди и залпы тысячи орудий слились в протяжный вой (c)

Заинтриговали Вы, господин поэт)

[Rayoflight]

Заинтриговали Вы, господин поэт)

Ничего интригующего, поверьте, Алина. Обычные для того времено ужосы.

Благодарю за откровенность))
Насчет Стаса Михайлова не уверена) точнее не уверена в толерантности вышеназванной публики.
Как Вам Макусинский? Только честно)

Вот где интрига так интрига... а я полагал, что они эдакие расслабленные, вальяжные либералы, михайловцы-то ))

Про Макусинского трудно сказать, потому что не аналитик я, опять же, выражаю мысли с трудом. Так что поверхностно выражусь.

"Город Ангелов" хорошо пошёл, за исключением этого вот:

Время настанет, замрет Петербург замороженный
в серых снегах — неопрятный и неухоженный,
грустные птицы потянутся к югу истошно,
и мы с тобой — тоже.

Как птицы могут тянуться к югу истошно? Автор или не понимает, что написал странновато, или поленился доработать. Если бы даже птицам в неухоженном городе стало тошно и они потянулись бы прочь из него - это я бы воспринял. А начало стиха мне нравится.

В "Прогулке" (ГОСТу соответствует) вот тут имхо размер недоработан:

Как в юности меня ты позови
гулять с тобой по городу ночному,
мы встретимся у Спаса-на-Крови
или у пристани трамвайчика речного.

Как-то язык заплетается при чтении выделенной строки )

"Случайный роман" воспринял доброжелательно, но строка с чеш. котом имхо несоразмерна опять же. Или мне кажется? Может, кажется.

Когда и если ты не веришь в чудо,
которое приходит ниоткуда,
тогда открой окно в осенний сад,
где весело резвится листопад
и плещется загадочный и зыбкий,
словно кота чеширского улыбка,
над яблонями золотой закат.

О концовке "Блюза" писал прежде.

осядет за окнами морось и мрак,
и хмурое солнце отверзнет свой зрак.

Просто оторопь берёт, честно ) Но спасибо Макусинскому всё равно )

И очень интересен, конечно, "Мазаев Петербург" - вдруг он там, в Петербурге, стал мудрей и строже..

Про Мазая Вы верно предположили. В большом городе свежеприбывшему расслабляться не стоит, а то новые "друзья" в два счёта вокруг пальца обведут. Но дед смекалист, провести себя не даст, в чём мы скоро и убедимся )

[Nail]

Показалось интересным:

http://soyuz-pisatelei.ru/forum/44-1232-1

...Известный грузинский поэт и революционный демократ Илья Чавчавадзе (1837-1907 гг.), издавший в Тифлисе газету "Иверия", в 1895 году опубликовал пять понравившихся ему стихотворений в то время еще никому не известного 16-летнего Иосифа Джугашвили. Стихи были о пробуждении красоты природы и Родины; о надеждах поэта на жизнь, несмотря на все ее невзгоды, о лирическом разговоре с луной; о народных страданиях и о назначении певца и поэта в Грузии; о трагедии человека, который нес людям добро, и о людской неблагодарности, которая погубила этого человека; и, наконец, о том, как приходит старость и как старик не желает сдаваться в руки смерти. Эти стихотворения поразили классика грузинской литературы Илью Чавчавадзе. Так 14 июня 1895 года в №123 газеты "Иверия" появилось первое стихотворение И. В. Сталина, ставшее позже известным под названием "Дила" ("Утро"). Именно это стихотворение в 1912 году видный в Грузии человек Якоб Гогебашвили включил в учебник "Родного языка" ("Дэда эна") для начальных классов:

Ветер пахнет фиалками,
Травы светятся росами,
Все вокруг пробуждается,
Озаряется розами.

И певец из-под облака
Все живее и сладостней,
Соловей нескончаемо
С миром делится радостью:

"Как ты радуешь, Родина,
Красоты своей радугой,
Так и каждый работою
Должен Родину радовать".

[Алина М]

Как Вы непредсказуемы, Nail!
Практически все, что Вы размещаете, я вижу впервые)
Кто бы мог подумать, что Сталин писал стихи...

[Nail]

Как Вы непредсказуемы, Nail!
Практически все, что Вы размещаете, я вижу впервые)

Алина!
О Вас могу только такие же слова сказать)

Вероятно, всемирная паутина настолько разрослась, что оказаться на одной и той же ее нити практически невозможно)

Честно признаюсь, о том , что Сталин писал когда-то стихи, узнала вчера от знакомого, просмотревшего какую-то телепередачу.